Кто ты?

Всем chaotic neutral
и бехолдерам
посвящается

— Девушка, можно с вами познакомиться?

Приходится поднимать голову и поворачиваться. Снова.

Это происходит не в первый раз… Да какой там первый, он постоянно это спрашивает. Иногда не появляется по несколько месяцев, иногда — годами. Что такое время? О, вот это уже смотря для кого…

Может быть, я знаю, что такое время для _них_? Долгие годы я лениво наблюдаю за их жизнью, ведь не так уж много здесь других занятий. Для них время важно, они постоянно куда-то спешат, но при этом никогда не торопятся настолько, чтобы оставить меня в покое. Покой… а хочу ли я этого? Наверное, да, а может, и нет, вот только мне же не дают шанса проверить.

Вот для меня времени нет. То есть оно существует, но никогда не проходит, как у _них_. Оно течет, а я стою на берегу… Прав был тот человек из фильма о скучном женском празднике: «Все течет, но ничего не меняется». Вот и время течет, но не утекает… а я все стою на берегу.

А он все стоит напротив и ждет ответа!

Святая Вселенная, сколько можно… Когда же ты перестанешь подходить ко мне с этим глупым вопросом, человек? Ты задавал его прошлой осенью и прошлой весной, да и зачем далеко ходить — хотя бы на прошлой неделе. Пусть у тебя и были странные светлые волосы, вы зовете их седыми, и неуверенная шатающаяся походка, а сегодняшний ты молод и весел… ну и что? Это ведь все равно был ты… Ты всегда возвращаешься, чтобы помешать мне.

И ты все еще ждешь ответа.

Что же мне сказать тебе, человек? Любой из стандартных ответов, от которых я устала века назад? Я произносила их на разных языках, но смысл не менялся… Он похожи, как все вы, задающие этот вопрос?

Что? Вы? Такое странное слово, что же оно значит… О да, я вечно забываю, что на самом деле _тебя_ нет, есть лишь они. И очередной он каждый раз подходит ко мне и спрашивает, спрашивает… У них разные прически, лица и имена, их одежда выдает разные привычки, пристрастия и доходы, но что с того? Все они — один, все они — _он_.

О, я могу ответить тебе… Прости, _ему_, тебя ведь нет… Если я привыкну, что это именно _ты_, а ты вдруг исчезнешь, придется привыкать к чему-то еще. А они и так слишком утомляют меня… Я могла бы спросить, как год назад: «Зачем вы постоянно задаете этот вопрос?». Могла бы посмотреть в удивленные глаза, краем сознания уловить ответ: «Что вы, девушка, я вижу вас впервые в жизни…» и понять, что опять забылась. Они — люди, для них все иначе…

Вернуться на несколько минут назад, когда он только подходил ко мне, и я еще не обернулась? Почему бы и нет…

Вот он. Его походка неспешна и уверенна, он красив и знает об этом, девушки и сами на него смотрят… Но что же он не посмотрит на них? Ах, он устал от внимания и решил попробовать романтики… Жаль — для него и для меня, но для кого же больше? Какая разница, лучше я посмотрю дальше.

Дальше и глубже — в его глаза и мысли. Любопытно взглянуть, как работают _их_ мысли, как лениво ползут команды и реакции на раздражители… Вот раздражитель номер 1 — девушка. Я. Стоит на мосту, одета в таинственный темный плащ, смотрит вниз… чем не прекрасная незнакомка? Щелк-щелк — и цепь замкнулась, решение принято…

Он подумал, кем я могу оказаться, и выбрал парочку альтернативных стратегий для каждого шаблона. Подумал, сколько времени и денег согласен потратить на каждую до получения результата, ведь у него полно и того, и другого… Даже эту паузу предусмотрел, и знает, сколько секунд станет ждать ответа.

Жизнь просчитана и расписана, разобрана до простейших команд вашим гениальным органическим процессорам. На что вы тратите их мощь, люди? Превращаете жизнь в сухие строки машинного кода… скользит по сознанию чей-то голос, рассказывающий одну из коротеньких, но ярких историй, что вы так любите читать и пересказывать, но редко помните… «Посмотри, какая луна! Какие горы! Ну куда ты смотришь?!»… Да, и ты был прав, пьяный человек из горной страны. Вы часто бываете правы, но — для кого правы… Не для людей, наверное… а мне все равно.

Вот и его настоящее, этого надоедливого человека… Он смотрит на меня, а я смотрю сквозь него, туда, где бегут по экрану зеленые буквы машинного кода, что он считает реальностью… Ах да, Матрица… Это было бы смешно, если бы я умела смеяться… но я не умею. Или нет? Неважно, мне ведь все равно. Матрица… кто-то сказал, что мир вокруг вас — лишь машинный код. Не знаю, так ли это, но он не понимал или не хотел говорить, что код — это вы сами, что уж говорить о мире. И вас никто не писал, кроме вас самих…

О, вы думаете, что настоящие знатоки ассемблера редки и талантливы? Это почти смешно, люди, разве вы не видите, каких высот достиг каждый из вас в низкоуровневом программировании? Да, не каждый, многие ограничиваются другими языками, но какая разница? Они лишь слишком ленивы и позволяют себе забывать о мелочах…

Раса программистов, и что с того, что более всех других возможностей вы уважаете генератор случайных чисел. Я вижу его едва ли не везде… вы думаете, что постоянны и принципиальны, но действуете по воле случая. Ваши программы запутаны, и вам никогда не разобраться в собственном коде. Я могла бы, но мне лень… зачем? Вот он, стоящий передо мной, почему он не сотрет свой код и не начнет жить? Не посмотрит открытыми глазами, не задаст свой тупой вопрос, не копаясь среди шаблонов? Впрочем, он бы тогда наверняка _увидел_, что ничего говорить не надо. Ведь люди куда более интересны, когда молчат.

Но он не сотрет свой код, я знаю. Он — всегда он, все тот же, что и годы, века и тысячелетия назад. Один из _них_, не более, и более никто. Он задает свой вопрос, а я никогда не могу спросить то, что хотя бы немного интересует меня.

Кто ты?

Не у кого спрашивать, ведь тебя нет. Есть он.

«Уходи, я не стану говорить с тобой», — шепчу я молча в тот самый миг, когда щелкает его счетчик, и начинает выполняться следующая ветка алгоритма — он уходит. Это хорошо. Я снова поворачиваюсь к перилам моста, низким и скользким, наверное, опасным, но что мне до этого? Я смотрю вперед.

Кто ты?

Я так хотела это спросить когда-то… Я спрашивала у всех встречных, но они не находили ответа, и тогда я видела, что это опять _они_. И что больше никого нет.

Это просто — отвернуться от них и смотреть вперед, стоя на высоком и мокром мосту. Старые камни под ногами, шум машин за спиной, не дающий расслышать опостылевшие разговоры. Пальцы скользят по камню, но мне все равно. Я могу упасть, но и это неважно, — я знаю, что здесь нет ничего страшного. Всего только однонаправленный полет — разве это хуже, чем вечно носить в себе один вопрос, на который никто и никогда не ответит? Ведь некому отвечать. Нет никого, нет «ты», есть лишь _они_.

Кто ты?

Мне никогда не узнать ответ, и остается лишь смотреть. Только серая вода внизу, только далекий серый город впереди, только серое небо над головой. Город… он далеко, и _их_ не видно. Сейчас он почти красив… нет программ и вечной спешки, его улицы чисты, свободны от вечного беспорядочного движения множества тех, среди которых нет ни одного _тебя_. Он чист, значит, _они_ — грязь? Мусор, зараза, вирус? Нет, так кто-то уже говорил… Может, и он был прав, этот жесткий человек в темных очках. Программа, убивающая другие программы, — как печально. Нажми Ctrl Alt Del, может, мир покажется тебе другим? Живи, программа, ты ведь можешь перезагрузиться и начать сначала.

И я могу. Вот только мне это не поможет, я знаю. Всегда будут лишь мост, река, небо и мелкий дождь, такой же серый, как и все остальное. Это может быть лес или поле, метро или горы — все едино, для меня есть лишь один мост, лишь одна погода и только один цвет.

Серый. Цвет безразличия. Не теплый и не холодный, не сухой и не мокрый, цвет моего «все равно». В него окрашен и чистый издалека город, полный таких же людей, как и все остальные. Но отсюда — не видно и потому я стою здесь. Логично? Вам лучше знать, а я не думаю над этим. Зачем думать, если все равно никого вокруг нет.

Лишь текут по улицам грязно-серые толпы, сплошь состоящие из _них_. Крутятся алгоритмы, на ходу дописывается и правится код. Лишь программы, поклонники генератора случайных чисел. Вы живете, пока сами пишете свой код, и умираете, когда кто-то напишет там свой end. И поставит точку… точку на одном из вас, который все равно не _ты_.

Может быть, вы и пыталась убить меня, как вечно стремитесь убивать друг друга, — я не знаю, но мне и неинтересно. Вам никогда этого не сделать, потому что некуда дописать end, вам никогда не прекратить убивать, ведь каждый следующий — тот же самый… и так без конца. Замкнутый цикл.

Но что же я делаю в этом цикле вместе с вами? Этого я тоже не знаю, но и это не очень-то интересно. Всего лишь одно из явлений, к которым я давно привыкла. Одно из, но тоже ничего особенного… мне безразлично. Даже этот цикл мне не очень мешает. Но только скажи, ответь мне…

Кто ты?

Yuuki-hime

Добавить комментарий